Es gibt massive Verschiebungen  in der Zauberei. Keine Revolution, eher ein leises Rutschen. Man sieht es nicht sofort, aber man spürt es. Überall tauchen Hersteller auf, die so tun, als hätten sie die Kunst neu erfunden, nur weil irgendwo ein Chip drin steckt. Wer sich durch die Seiten dieser Hochglanzläden klickt, landet in einer Welt, in der Magie angeblich aus Bluetooth besteht. Würfel funken Zahlen an Uhren, Stifte vibrieren heimlich, kleine Kästchen tauschen Signale aus, als wäre das die neue Grammatik der Wunder. Die Verheißung dahinter ist simpel: Du kaufst dir ein teures Ökosystem, drückst auf einen Knopf, und schon bist du Mentalist. Fertig ist der Künstler. Zumindest in der Vorstellung derer, die glauben, dass Technik Denken ersetzt.

Das Problem ist nicht die Technik. Das Problem ist, was sie aus den Leuten macht. Viele drücken sich vor den Grundlagen und halten sich dennoch für Eingeweihte, weil irgendwo ein Funksignal rechtzeitig kommt. Jede Woche erscheint ein neues Gadget, und jedes wird als unverzichtbar gepriesen. Für wen? Für jemanden, der sich nicht die Mühe machen will, die echten Bausteine der Kunst zu beherrschen. Die Technik funktioniert, aber sie verführt dazu, den schweren Teil zu überspringen. Man klickt Effekte zusammen wie Bauteile, und plötzlich sieht es so aus, als bestünde die Zauberei aus Geräten statt aus Können. Der Akku ersetzt das Handwerk. Die App ersetzt die Erfahrung. Und der Blick aufs Display ersetzt das ehrliche Vorführen für den Menschen, der einem gegenübersitzt.

Ich sehe immer mehr Leute, die sich für begnadete Mentalisten halten, nur weil ihr Modul nicht abgestürzt ist. Aber wenn jeder sich das Ding kaufen kann, ist es keine Kunst. Es ist Konsum. Ein teures Gimmick macht niemanden zum Könner. Es zeigt oft nur, wie wenig da vorher war. Wer sich an ein Gerät klammert, gewinnt keinen Blumentopf. Er überspielt nur das eigene Fehlen davon.

Die eigentliche Gefahr liegt noch tiefer. Diese Abkürzungen untergraben das Wesen der Kunst. Magie entsteht nicht aus Chips, die Zahlen übertragen. Magie entsteht aus Struktur, innerer Logik, Präsenz, Timing und vor allem sauberem Handwerk. Es entsteht aus dem stillen Teil der Arbeit, den man nicht sieht, der aber alles trägt. Genau das, was man nicht kaufen kann. Und wenn bei so einer Nummer der Akku leer ist, legt sich die Wahrheit schonungslos frei: Es gab nie ein Fundament. Nur einen Knopf.

Und das Publikum zahlt den Preis. Sobald Zuschauer ahnen, wie banal viele dieser Effekte funktionieren, bricht etwas weg, das man nicht wieder zusammensetzen kann. Wer merkt, dass ein angeblicher Gedankenleser nur auf ein Vibrationssignal wartet, verliert den Respekt vor der gesamten Kunstform. Er zieht die echten Könner, die Jahrzehnte in Psychologie und Fingerfertigkeit investiert haben, mit in denselben Topf. Dieser Schaden ist dauerhaft, denn er entsteht aus Enttäuschung. Aus dem Gefühl, belogen worden zu sein, nicht von einem einzelnen Darsteller, sondern von der Zauberei selbst.

Ich habe nichts gegen Technik, solange sie verschwindet. Solange sie einem Gedanken dient und nicht als Ersatz für einen der fehlt. Heute ist es oft umgekehrt: Die Idee ist dünn, aber das Gerät ist neu. Man kauft sich die Illusion von Können und wundert sich dann, dass das Publikum nichts spürt.

Vielleicht ist genau das der Kern. Magie ist eine menschliche Kunst. Sie lebt nicht von Modulen, sondern von dem Menschen, der sie trägt. Der Mensch muss größer sein als das Werkzeug. Wenn er kleiner ist, sieht man das sofort. Die Kunst wird nicht durch Maschinen bedroht, sondern durch Bequemlichkeit. Durch die Vorstellung, dass ein Trick ein Produkt sei und kein Prozess. Wer Kunst machen will, muss den einzig richtigen, langen Weg gehen. Den unbequemen. Den ohne Akkus.

Alles andere ist nur LED-Licht.